Dans les jours qui ont suivi le plus grand rassemblement d'extrême droite de l'histoire britannique, je continue à entendre la même phrase. Les amis parleront de ces scènes, comment Londres était remplie de plus de 100 000 sorticonneurs en chantant «les renvoyer». Ensuite, ils diront: "C'est à nouveau les années 1970." Je peux presque voir leurs esprits jouer les anciens bobines d'Enoch Powell et du front national.
Étant de vintage similaire, je connais aussi les abus dans les terrains de jeux et les chassés par les skinheads et le cadeau réchauffant d'une brique par la fenêtre (que la police n'a pas jugé raciste parce que le motif n'était pas suffisamment explicite - les gars, la prochaine fois, enveloppez-le dans un souvenir!). Nous sommes encore d'une manière à ce jour, heureusement, mais un aspect important est bien pire. À l'époque, le racisme était un plaisir furtif et coupable: au fond, même les fanatiques savaient que leur fanatisme était laid. Pas plus.
Ce qui était frappant dans la marche du week-end dernier, ce n’était pas le taux de participation, facilement égalé par certaines des manifestations concernant Gaza. C’est le manque de honte, l’insistance effrontée sur le droit d’un Anglais de faire en sorte que les autres se...
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